Al dar la bienvenida al 2024, damos la bienvenida a otro nuevo escritor al espacio Nikkei Al Descubierto. Tenemos tres piezas de prosa y poesía de Aaron Caycedo-Kimura, un escritor radicado en Bloomfield CT. Las piezas aquí nos recuerdan la transición a través del intermedio, lo que está al mismo tiempo detrás y frente a nosotros... las cosas del pasado que podríamos comenzar a dejar ir a medida que nos aferramos a ellas en el momento presente. Al entrar en un nuevo año, de ninguna manera dejamos atrás los conflictos o la bondad del año pasado; que todos nos sintamos inspirados para escribir (y leer) en plenitud...
—traci kato-kiriyama
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Aaron Caycedo-Kimura es el autor de Common Grace (Beacon Press, 2022) y Ubasute (Slapering Hol Press, 2021). Sus honores incluyen una beca MacDowell, una beca global Robert Pinsky en poesía, un premio al artista emergente en literatura de la St. Botolph Club Foundation y nominaciones para las antologías Pushcart Prize , Best of the Net y Best New Poets . Su trabajo ha aparecido o se publicará próximamente en Beloit Poetry Journal , RHINO , Plume Poetry , Poetry Daily , Shenandoah , Pirene's Fountain , Salamander , Cave Wall y otros lugares. Aaron obtuvo su maestría en escritura creativa en la Universidad de Boston.
En la estela
Después de tres meses en la habitación de mi infancia, con dos camas individuales separadas,
Luisa y yo nos mudamos a la habitación de mis padres. A su cama.
En el que murió mamá la semana pasada. En el que dormían
cuarenta y siete años: contento, enojado, a veces indiferente.
Hace cuatro años lo desarmé, le di paso a la cama del hospital.
Pedí para papá. Debería haberlo dejado morir solo.
Luisa y yo miramos al techo. A nuestro alrededor, sus aparadores de caoba,
Máquina de coser Singer, foto de bebé de Mari encima del televisor.
Así como mis padres debieron haberlo hecho innumerables veces, nos preguntamos
sobre nuestros próximos pasos: quedarnos en su casa, convertirla en nuestro hogar
o regresar a Connecticut, encontrar nuestro propio camino. siento la plenitud
de la habitación con las luces apagadas. La ventana se abrió, débil brisa de verano,
Reloj Seth Thomas con manecillas que brillan en verde menta en la oscuridad.
Dejaron sus cuerpos justo donde los nuestros llenan el espacio.
*Los derechos de autor de este poema pertenecen a Aaron T. Caycedo-Kimura (2023) y se publicaron originalmente en Poetry South , 2023.
Lo que mi esposa no te dijo en su poema
así nos deshicimos de las botellas de vino
una vez que estuvieron vacíos. Los que escondimos
de mamá entre la pared y mi cama.
Una de las camas individuales de la habitación de mi infancia.
donde dormimos durante tres meses antes de mudarnos
al dormitorio principal. bebimos una botella
una noche. Sacó los envases vacíos al garaje.
los metió en bolsas de plástico blancas,
Los guardé detrás del asiento del Corolla gris de mamá.
El coche que luego condujimos por el país.
Le diríamos que íbamos a por gasolina.
y lo hicimos, pero se trataba más bien de deshacernos
de evidencia. Insertaría la boquilla en el tanque,
luego mira a tu alrededor antes de bajar las bolsas
a la basura para que las botellas no tintinearan.
Apoyado contra el coche, mirando la pantalla,
Tomaría una lenta calada de vapores de gasolina, recuerda.
cuando papá solía llevarme con él al Phillips 66
en Sebastopol o el Chevron en West Third.
Tu padre bebió hasta morir , dijo mamá.
Ella estaba confundida. Era cáncer de pulmón. En Japón
Después de la guerra, fue la bebida de su padre lo que llevó a
a la insuficiencia cardiaca. Una vez tuvo que recuperarlo
de una casa de geishas porque estaba demasiado borracho
caminar solo a casa. Fue divertido
volver a ser adolescentes rebeldes, o eso nos decíamos.
Viendo el declive de mamá, también nos acabamos el trago.
en el armario del pasillo. Botellas medio vacías de Kahlúa,
El viejo abuelo, Beefeater, los de mamá y papá
Dejé de beber cuando era niño, pero seguí.
Cuando pierdes al segundo padre, pierdes
el primero de nuevo. no tiramos
los que están lejos. Simplemente deja que nuestro dolor se esconda a plena vista
en un estante con una cámara vieja, un par de binoculares,
un pergamino japonés que llevé conmigo pero que nunca colgué.
*Los derechos de autor de este poema pertenecen a Aaron T. Caycedo-Kimura (2023) y se publicaron originalmente en Pirene's Fountain , número 24, 2023.
edamame
color de sonrisa grumosa
de mordisco de primavera
el golpe lo suficiente
empujar el frijol
en tu lengua escondida
en tu boca como diciendo
una cosa pensando en otra
vaina salada después de salada
vaina cuando el cuenco
estaba vacia la deje
quédate con la rebeca
ella tomó prestado de mí
servilleta pálida
lleno de cáscaras
*Los derechos de autor de este poema pertenecen a Aaron T. Caycedo-Kimura (2022) y la versión original se publicó en Plume , octubre de 2022.
© 2022 & 2023 Aaron T. Caycedo-Kimura
