Ao darmos as boas-vindas a 2024, damos as boas-vindas a outro novo escritor no espaço Nikkei Uncovered. Temos três peças de prosa e poesia de Aaron Caycedo-Kimura, um escritor que mora em Bloomfield CT. As peças aqui nos lembram da transição através do meio-termo, o que está ao mesmo tempo atrás e à nossa frente... as coisas do passado que podemos começar a abandonar à medida que as agarramos no momento presente. Ao entrarmos num novo ano, não deixamos de forma alguma para trás a discórdia ou a bondade do ano passado - que todos possamos ser inspirados a escrever (e ler) em plenitude…

—traci kato-kiriyama

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Aaron Caycedo-Kimura é o autor de Common Grace (Beacon Press, 2022) e Ubasute (Slapering Hol Press, 2021). Suas homenagens incluem uma MacDowell Fellowship, uma Robert Pinsky Global Fellowship in Poetry, um St. Botolph Club Foundation Emerging Artist Award in Literature e indicações para o Pushcart Prize , Best of the Net e antologias de Best New Poets . Seu trabalho apareceu ou será publicado em Beloit Poetry Journal , RHINO , Plume Poetry , Poetry Daily , Shenandoah , Pirene's Fountain , Salamander , Cave Wall e em outros lugares. Aaron obteve seu mestrado em redação criativa pela Universidade de Boston.

Na vigília

Depois de três meses no meu quarto de infância, camas de solteiro separadas,
Luisa e eu nos mudamos para o quarto dos meus pais. Na cama deles.

Aquele onde mamãe morreu na semana passada. Aquele em que eles dormiram
quarenta e sete anos – contente, irritado, às vezes indiferente.

Quatro anos atrás eu desmontei tudo, abri caminho para a cama do hospital
Eu pedi para o papai. Eu deveria tê-lo deixado morrer sozinho.

Luisa e eu olhamos para o teto. Ao nosso redor, suas cômodas de mogno,
Máquina de costura Singer, foto da Mari bebê acima da TV.

Assim como meus pais devem ter feito inúmeras vezes, nos perguntamos
sobre nossos próximos passos: ficar na casa deles, torná-la nossa casa

ou voltar para Connecticut, encontrar nosso próprio caminho. Eu sinto a plenitude
da sala com as luzes apagadas. A janela se abriu, uma leve brisa de verão,

Relógio Seth Thomas com ponteiros que brilham em verde menta no escuro.
Eles deixaram seus corpos exatamente onde os nossos ocupavam o espaço.

*Este poema é protegido por direitos autorais de Aaron T. Caycedo-Kimura (2023) e publicado originalmente em Poetry South , 2023.

O que minha esposa não te contou em seu poema

foi como nos livramos das garrafas de vinho
uma vez que eles estavam vazios. Aqueles que escondemos
da mamãe entre a parede e minha cama.
Uma das camas de solteiro do meu quarto de infância
onde dormimos por três meses antes de nos mudarmos
para o quarto principal. Bebemos uma garrafa
uma noite. Levei os vazios para a garagem,
enfiou-os em sacolas plásticas brancas,
guardei-os atrás do banco do Corolla cinza da mamãe.
O carro que mais tarde dirigimos pelo país.
Diríamos a ela que íamos abastecer...
e nós fizemos, mas era mais para nos livrarmos
de evidência. Eu inseriria o bico no tanque,
então olhe ao redor antes de baixar as malas
no lixo para que as garrafas não tilintassem.
Encostado no carro, observando a tela,
Eu daria uma tragada lenta na fumaça da gasolina, lembre-se
quando papai costumava me levar com ele para a Phillips 66
em Sebastopol ou na Chevron em West Third.
Seu pai bebeu até morrer , disse mamãe.
Ela estava confusa. Foi câncer de pulmão. No Japão
depois da guerra, foi a bebida de seu pai que levou
à insuficiência cardíaca. Uma vez que ela teve que recuperá-lo
de uma casa de gueixas porque ele estava muito bêbado
voltar para casa sozinho. Foi divertido
sendo adolescentes rebeldes de novo, ou pelo menos foi o que dissemos a nós mesmos.
Observando o declínio da mamãe, também acabamos com a bebida
no armário do corredor. Garrafas meio vazias de Kahlúa,
Velho avô, Beefeater - aqueles que mamãe e papai
parei de beber desde quando era menino, mas continuei.
Quando você perde o segundo pai, você perde
o primeiro novamente. Nós não jogamos
aqueles fora. Apenas deixe nossa dor se esconder à vista de todos
em uma prateleira com uma câmera velha, um par de binóculos,
um pergaminho japonês que levei comigo, mas nunca pendurei.

*Este poema é protegido por direitos autorais de Aaron T. Caycedo-Kimura (2023) e publicado originalmente em Pirene's Fountain , Edição 24, 2023.

Edamame

cor do sorriso irregular
de mordida de primavera

a colisão apenas o suficiente
empurrar o feijão

em sua língua escondida
na sua boca como se estivesse dizendo

uma coisa pensando outra
vagem salgada depois de salgada

vagem quando a tigela
estava vazio eu deixei ela

fique com o cardigã
ela pegou emprestado de mim

guardanapo claro
empilhado com cascas

*Este poema é protegido por Aaron T. Caycedo-Kimura (2022) e versão original publicada em Plume , outubro de 2022.

© 2022 & 2023 Aaron T. Caycedo-Kimura