Estamos encantados de presentar nuevamente al Dr. Curtiss Takada Rooks en esta edición de primavera de la columna de poesía Nikkei Uncovered. El Dr. Takada Rooks, profesor y creativo radicado en Los Ángeles, nos ofrece dos piezas maravillosas y personales de memoria, homenaje y esperanza, invitándonos a recordar las canciones de nuestras familias, aprender las de otros y apoyarnos en el amor que a veces es que nos ofrece un simple e histórico amasado de masa. Disfrutar...

—traci kato-kiriyama

* * * * *

El Dr. Curtiss Takada Rooks es coordinador del programa de Estudios Americanos de Asia y el Pacífico y profesor asistente en la Universidad Loyola Marymount, cuya investigación aborda la identidad y la comunidad étnica y multirracial. También es miembro de la Junta Directiva del Consejo Japón de EE. UU., de la Junta Directiva de la Fundación Puente Japón de EE. UU., de la Sociedad Japón América del Sur de California, de la Junta de Gobernadores y es miembro de la Iglesia Metodista Unida Japonesa Americana del Oeste de Los Ángeles y del Templo Budista Adulto Senshin. Asociación (SABA).

Esperando un arcoiris

Justo cuando parece que el sol ya no brillará
Dios puso un arcoiris en el cielo.

Justo cuando parece que el sol ya no brillará
Dios puso un arcoiris en el cielo.

Mientras canto este Espiritual…

no se el nombre de la cancion
O, incluso si hay otros versus
Nunca he visto las notas o palabras en una página…

Sin embargo, estas líneas melódicas viven cantadas en mi mente, viven en mis cuerdas vocales...
Las escuché y aprendí por primera vez cuando Maya Angelou usó esta canción para abrir un discurso de apertura.
Utilizándolo como preludio de un mensaje de resiliencia, de esperanza…

Y entonces tomo prestado... cuando me piden que hable...

Abro la boca. Busque tonos de barítono profundos...
Luchando por una riqueza tan brillante como los colores extraídos de la humedad del aire
Como la energía del sol, su luz busca la expresión de la belleza por venir.

Hoy me canto a mí mismo. Sin audiencia. Sin aula de estudiantes, sin congregación de iglesia.

Pero la esperanza se me escapa...
Sin rayos de luz, sin colores…

Hoy, hoy está oscuro.
Robado del descubrimiento de las alegrías
Perdido en la inocencia infantil robada...
Mi cuerpo traicionado por el trauma. Atrapado ayer.
Dolor punzante incrustado en cada respiración...
Gritando, gritando, gritando…
Grito ¡¡¡FUERA!!!

Mañana, mañana cantaré...
Respira el hoy del mañana...
Esperando que la lluvia pare,
Esperando que las nubes se separen,
Esperando un arcoíris….

*Los derechos de autor de este poema son de Curtiss Takada Rooks (2024)

Las manos de la abuela

No estoy seguro de qué me despertó mientras me limpiaba el sueño de los ojos.

Tal vez fuera el sonido lejano de la madera crepitante ardiendo en la chimenea. O tal vez los crujidos de una vieja casa de madera que cobra vida al recibir el cálido sol de la mañana. O tal vez solo el movimiento de las sábanas mientras mi hermano mayor Tami se daba vuelta en su cama y se sumergía más profundamente en sus sueños.

Tal vez. Tal vez era hora de que despertara y mi cuerpo obedeciera.

De alguna manera, el frío de la mañana en nuestra habitación, la que compartía con mi hermano, me saludó suavemente en lugar de su habitual palmada en la espalda.

En silencio, me levanto de la cama y vuelvo a colocar las mantas en su lugar. Tenga cuidado de no hacer demasiado ruido. De puntillas, zapatillas en mano, salgo al pasillo, alejándome lo suficiente para que cuando me las ponga, el sonido de las suelas rozando el suelo de madera no moleste a nadie.

Cuando levanto la cabeza, el olor de las galletas horneadas de la abuela me envuelve como el abrazo de las mantas que acababa de dejar. Atraída hacia la cocina, hago una pausa para mirar hacia la sala de estar. El abuelo se sienta en su mecedora y habla en voz baja con nuestro perro Rusty, mientras le explican sus planes para el día. El resplandor de la chimenea baila en su rostro mientras grandes ojos marrones miran obedientemente para no perderse una palabra.

El fuerte olor del café en su mano se combina con el de las galletas, entrelazándose en una armonía perfumada que provoca mi larga siesta con el estómago vacío, mientras el ritmo de los sonidos de la cocina anclados por el suave zumbido del himno del coro dominical me acerca. La profunda voz alta de la abuela es un canto de sirena de abrazo reconfortante.

Asomándose por la esquina de la puerta de la cocina. Yo veo. Tranquilo. Escuchando. Aprendiendo.

La abuela pone en marcha un segundo lote. Sobre el mostrador, el tarro de harina reposaba habiendo cumplido su misión. El polvo de hornear estaba listo, flanqueado por sal y azúcar. La mantequilla y la leche esperan su llamada. En el bol. Cada uno a su vez.

Desde donde estoy, las manos de la abuela desaparecen en el cuenco. Al volverse, me ve. Me hace señas con un movimiento de cabeza.

Asiento en respuesta.

Rápidamente, me subo al taburete de la cocina justo a tiempo para ver sus cálidas manos de color marrón oscuro amasar firmemente la mantequilla en la mezcla seca, su blancura se funde con su voluntad creando una masa a partir del polvo. Deteniéndose brevemente para secarse la frente con el dorso del brazo, la abuela se acerca y toma un trozo de masa, haciéndolo rodar entre sus manos.

Una a una aparecen las galletas. Óvalos de bellas formas, ni demasiado grandes ni demasiado pequeños. No demasiado gordo. No demasiado plano. Heredado de su madre y de la madre de su madre. Legados perfeccionados cada mañana: monumentos moldeados de sus vidas esculpidos en cada línea, cada grieta de sus manos. Cada galleta formada está vinculada a la anterior, pero única en el momento. Esperando a que tome mi turno.

Recién salido del horno, el aroma me provoca, invitándome a la mesa del desayuno. La miel clama a la suavidad blanca y escamosa encerrada en majestuosas cortezas de color marrón dorado adornadas con crestas y grietas. Perfecto, imperfección. De triunfo y lucha. De lágrimas y dolor. De vida y amor. De lecciones aprendidas y aún por aprender.

Al mirar la mesa frente a mí, veo grabadas en las sombras doradas líneas de vida de generaciones y generaciones, que alimentan a cada una de las siguientes.

* Los derechos de autor de este poema pertenecen a Curtiss Takada Rooks (2022).

© 2024/2022 Curtiss Takada Rooks